Guerrero herido

El guerrero herido se sentó en la roca musgosa, apoyó la espalda cansada en la rugosidad callosa del árbol anciano. A su alrededor, desolación y muerte. El bosque enterraba a sus caídos bajo un llanto interminable de hojas marchitas y pronto a su lamento se unió la lluvia, monótona, constante, fría -como la vida misma-, colándose con dificultad manifiesta entre el tejido prieto de las ramas altiva con los rayos de una luna envejecida. Llegaría también el viento, cuyo susurro sonoro, a veces triste, a veces furioso, calmó con el tiempo su corazón desolado. Puede que Roma hubiera vencido y los hubiera conquistado -pensó el guerrero herido-, puede que Roma ahora les impusiera sus leyes, sus costumbres, su lengua; otros llegarían tras ella que harían lo mismo, o, quizás, con los años recuperarían la libertad perdida…puede que la libertad no fuera más que sueño y quimera…Pero mientras les quedara su tierra, sus bosques, aquel cielo, aquella luna, el mar embravecido que ruge y llora, jamás perderían su esencia, su carácter, sus tradiciones. Su origen. Si…sin duda ellos renacerían, como los árboles, cada primavera.

* Fotografía: Detalle de "Gálata moribundo", Museos Vaticanos

Queridos lectores de Los Fuegos de Vesta: 

Los problemas en mi ordenador se agudizan y es hora de dejarlo  en manos de un experto. 

No sé cuando podré volver a escribir en el blog, pero espero que sea pronto. 

No me olvido de vosotros.